Elle a mangé Lui. Elle pleure, petite fille. Elle pleure si fort...
Elle ne sait plus.
Ni différente, ni tout à fait la même, Elle cherche...
"Oh puis de tout manière c'est toujours pareil! Il dévore mon Âme, Il la rend faible. Puis Il s'en va, fier."
Elle mange des fleurs.
La tristesse aux lèvres, Elle sourit. Puis Elle ment aussi, Elle dit que ce n'est rien.
Alors Il ne cherche pas, Il ne calcule plus, Il ferme ses jolies paupières, et Il a peur d'Elle.
Seulement, Elle n'est pas Elle.
Elle n'en veut à Personne. Même pas à Elle. Ni à Lui d'ailleurs.
L'Autre. Elle se pose des anti-questions. Elle ne se comprendra jamais. Elle veut sortir d'ici.
Elle ne veut plus jamais mourir, c'est Décidé. Seulement Elle ne vivra plus, petite fille.
Elle n'écrira plus.
Alors Il ne comprend pas!
Plus personne pour l'aider, Elle se déguise. Se cache.
Elle le veut, mais Elle ne sait pas pourquoi. Alors Elle écrit, Elle se mélange les cheveux.
Il est effrayé. Elle le sait. Elle aime cela.
Puis Elle le ressent... Passionnée. Inconsciente. Elle a peur d'Elle.
