Dysphorie Princess

Jeune fille pleurant Fools, de Mansfield Tya devant son ordinateur. Ne m'appartenant d'ailleurs pas, puisque je suis chez Manon, ma cousine.
Rubens m'a envoyé une chanson de Pavarotti, et les larmes coulèrent en même temps que la Musique pénétrait ma chair, mes souvenirs, sa mort. Malgré cela, je me sens Bien depuis quelques jours. D'un bien-être que je sens cependant éphémère... Mais n'y pensons pas.


Le gène SRY positionné sur le chromosome Y est le facteur génétique qui par l'intermédiaire de la protéine TDF va entraîner la transformation d'une gonade indifférenciée en un testicule.
En l'absence de SRY, la gonade se transforme spontanément en ovaires.

De se dire que nous sommes femmes car nous ne sommes pas hommes, et uniquement pour cette raison. Je devrais approfondir, mais j'écoute Stranger In Moscow de Michael Jackson, et c'est trop Bon, Beau, Profond, Puissant

Un appel un absence de V. quand je me suis réveillée. Je me demande.
J'aurai aimé, mais c'est trop tard. Toujours trop tard.
Et j'ai froid.
Un froid qui me prend le ventre aussi, et glace quelques unes de mes pensées.


PUTAIN J'AI ENVIE. J'ai envie d'accord? Donne-moi, donne-moi, dis-moi tout PUTAIN

Nous avons escaladé le portail du cimetière. Marché dans la Nuit, parmi eux, parmi ces pierres et ces corps en décomposition. Puis Il est apparu, son nom gravé, des fleurs et des larmes. Pourtant je n'ai pas pleuré sur lui, et je pleure en évoquant des fleurs et des larmes. Mais qu'est-ce que ça veut dire? Que je subis, sans accepter. Cette palingénésie contre qui nous ne pouvons rien. Et ces larmes me souillent ou me purifient, je ne sais plus. Je veux partir, aller dans la forêt, réussir à penser sans ce marteau qui frappe mon crâne sans cesse, sans toutes ces pensées qui me volent après, qui s'accrochent à ma chair, qui me salissent trop, qui me violent, Bordel. J'aimerai qu'on m'annonce que ce n'est qu'une facétie, et alors le Nouveau monde s'ouvrirait à moi, et je pourrai être Heureuse, enfin, et Sourire, et toutes ces bonnes choses que j'ai oublié.

Mon Ideal sait ce qu'il veut, assume, et ne fait pas les choses à moitié.
Je déteste la situation qui trône dans mon crâne, cette vieille idée, cette putain de vieille idée, ces illusions par milliers, ces putains d'illusions, ces frustrations trop nombreuses.

J'aimerai
Non, ne pas poursuivre cette phrase.
Je suis enfermée dans un cube.
Enfermée dans un endroit clos, clos à en mourir, sans air qui passe, sans rien de bon, dans un flot de larmes, vomissure, vomissure, vomissure.

Je vous déteste Monsieur.
Tous.

Et ces POURQUOI, éternels Pourquoi.
Je pars, je rentre chez moi.

Et le Père fit la prière de sabbat.
J'aime ma religion.

La chanson Smile de Groundation me met dans une putain de bonne humeur. Quoique je ne qualifierai pas ça de bonne humeur, mais plus de... communion entre moi et une certaine force naturelle.
Hum, je m'évade dans mes pensées
Smile... Yes I, Get upon the hillside

Il a fallut attendre tant d'heures pour "aller bien"... Je me fais rire tiens, pitoyable.

Ces paroles sont d'une puissance, cette voix, cette prononciation, cette chaleur que j'ai l'impression de sentir sur ma propre chair, cette chaleur dans sa voix... C'est BEAU!


Nous avons hier fêté mon anniversaire, le plus glauque et triste qui soit. Je pense à cette année, je me demande si tout ce que j'ai fait, ou pas, a rendu ma vie meilleure. Et plus j'y songe, plus je tente de trouver une réponse, plus je trouve ce que je viens d'écrire ridicule.
Allez, je pars lire.

Satyr est en train de mourir. C'est terrifiant
Je ne pensais pas pleurer à ce point.

Décidemment, aujourd'hui est morose.
C'était donc ça une arrestation? Le poste de police, ces bureaux, ces lumières glauques, leurs blagues lourdes et malsaines dans la voiture, leurs regards posés sur les culs des jeunes filles en jupes, leur manière identique de parler (mal), leurs questions sans sens, les mots démesurés, les mots qui se perdent, les mots que l'on cherche, les mots qui s'tirent, qui ne veulent même plus être prononcés.

Lorsque je leur demandais ce qu'ils faisaient, toujours il fallait détourner la réponse pour laisser croire le pire. Le regard des gens quand tu montes dans La voiture, quand tu y roule, quand tu en sors, quant tu traverses ces couloirs, ces coups de téléphones, ces cafés brûlants, leurs pause-cigarette près de la machine qui fait du bruit.
Ces menottes accrochées au mur que je crevais d'envie de photographier.
Et mes yeux qui ont mal.